Io non sono una buona giornalista.
Per me i delitti son delitti e se ne deve occupare la giustizia, senza armare processi televisivi, plastici, ricostruzioni, interviste insulse a parenti disperati, abominevoli tentativi di vestire i panni di novelli Poirot che risolvono il caso seduti in poltrona. I giornalisti danno le notizie di cronaca, certo. E solamente quello dovrebbero fare. Non andare a stuzzicare le fantasie morbose di anziane casalinghe, vellicare le curiosità insane di bovini cervelli da impiegati dell'anagrafe (con tutto il rispetto per i bovini).
Io non sono una buona giornalista.
Lo spazio non mi basta. Mai. E' sempre troppo poco per le mie domande, per la mia necessità di raccontare i perchè e i percome. Non so scrivere che in quel posto c'è una rivolta in atto, una guerra. Devo sapere cosa c'è stato prima, capire come ci si è arrivati, andare a guardare e conoscere, mangiare con chi mangia sotto le bombe, dormire con loro, abbracciarli quando li saluto dopo tre giorni e mi pare di averci condiviso la vita. E solo dopo posso scrivere davvero. Prima no. Mi sembrano parole sprecate e io non so sprecare parole.
Non è il Rwanda. E’ appena a sud dell’equatore, una manciata di terra verde e rossa, ma non è il Rwanda. La dolcezza dell’aria è la stessa, il tepore dell’aria è lo stesso, perfino la storia è la stessa. Fino a un certo punto, almeno. 
La prima volta che parlai del Rwanda, di cosa era accaduto in Rwanda, fu una sera d'inverno del 2008, a Trento.
